do bueiro do olho

Mito Mídia

2011-07-24T15:00:00.000-07:00

A mídia possui um caráter que pouco percebemos ou nos importa. Narcotiza ironicamente gentileza e altruísmo social em reportagens que colocam em júri – popular, ético ou empresarial? – os acontecimentos sobressalentes na seleção da imprensa. Seja feita a justiça. Na edição de 11 de maio de Conexão Repórter, do SBT, Roberto Cabrini trata do mito Alani, a menina de sete anos que se tornou conhecida internacionalmente como a pequena missionária do Brasil. Com repercussão além do que qualquer criança poderia suportar, pontua sutil ou explicitamente Cabrini, em absurdos 35 minutos e 4 segundos, o programa faz ingenuamente um metajornalismo às avessas: explora até que ponto toda essa exposição prejudica a vida da menina.

Conexão Repórter se utiliza de edições primárias de corte, enquadramento e trilha, no intento de sensibilizar a recepção. Ainda que questões pertinentes sejam colocadas, não foge à característica de espetáculo, como taxa em alguns momentos os cultos religiosos. Eis o realismo fantástico da mídia! Quão piedoso e justo o programa é ao expor e enredar ao comando do sarcasmo inconsequente de Roberto Cabrini seus personagens em busca de audiência?

Não haveria nenhuma declaração autorizada socialmente – como a da Psicologia tomada como aval de suas acusações aos pais da criança – que vetasse a abordagem que Cabrini faz à Alani? Responda agora: até que ponto toda essa exposição afeta a vida da menina? Estará sendo a fé explorada? Tanto quanto tudo aquilo que a mídia manipula em prol do paganismo comercial.

2011-05-22T16:50:00.001-07:00

Em 1978 dois homens se beijavam e posavam para a pintura. Quando decidiram gritar, o mar rebentou.
Um homem pendurado na luz, outro na coceira infame do peito. Saíram de um instante fugidio do acordado. Haja coragem.
Arrastavam o mar no zumbido oco do ouvido. Mundo de esquecimento e retorno.
Foi o cavalo negro que entrou em seu quarto e enlouqueceu a ausência?
As horas tem postura de guerra. Uma mariposa arritmica engole o cavalo e seca o mar.
Suas mãos viraram ouro. Seus pés viraram ouro. Veio a mariposa e os fez gelo.
Mãos e pés rezando vigília na planície de Dalí.
Esse vento parece pedra. Clausura manca da hora. Clausura manca de Aleph.
Uk up!

Os nomes de Realengo

2011-04-17T20:10:00.000-07:00

Karine Chagas de Oliveira, 14 anos. Rafael Pereira da Silva, 14 anos. Milena dos Santos Nascimento, 14 anos. Mariana Rocha de Souza, 12 anos. Larissa dos Santos Atanásio, 13 anos. Bianca Rocha Tavares, 13 anos. Luiza Paula de Silveira, 14 anos. Laryssa Silva Martins, 13 anos. A mídia contradisse seu cálculo exato, estatístico, quando identificou o nome e o tempo das doze crianças assassinadas em uma escola da zona oeste do Rio de Janeiro.
A cidade de Realengo, local onde o ex-aluno Wellington Menezes de Oliveira voltou para disparar contra dezenas de estudantes suas armas, fez com que o 4° poder da sociedade – a Mídia – decidisse que a tragédia do Japão ou os confrontos entre árabes e israelenses perdessem categoria na hierarquização midiática.
Todos os veículos informativos do país retomam, dia após dia, o acontecimento de 7 de abril. Não parece haver empecilho algum ao entrevistar e expor as crianças sobreviventes ou os familiares que perderam as suas. O objetivo é informar?
A cobertura insistentemente progressiva cumpre apenas ao critério de anunciação – a promessa de novos detalhes sobre o caso - para que fidelidade da audiência seja preservada.
Talvez isso nos faça pensar que a atenção dada às crianças ou aos criminosos do nosso país só parta de uma tragédia de repercussão internacional. Para que Realengo seja esquecida (não acho que deva), basta que a mídia selecione os fatos e hierarquize nossa atenção novamente, de acordo com os valores que elege como ideais. E as crianças voltam a ser número: 12 mortos.

2011-01-26T18:37:00.000-08:00

murro em rédeas de aço
é o estar-te para o cortejo
o problema do teu coração é por ser feito de sal
ou memória?
desordem no controle adequado da composição
com posto severo de guarda
expostos os desvios
sobre oposto, justaposição.

2010-11-30T04:29:00.000-08:00

recomendadíssimo.

Tato e potência artística explorados na oficina “Pigmentos e Tintas”

2010-10-20T13:31:00.000-07:00

Antes de chegar ao Museu Casa Guignard, onde seria oferecida a oficina Pigmentos e Tintas, não portava endereço seguro e, portanto, minha pontualidade, objeto quase abstrato para o qual dedico atenção de acordo com minhas vontades, estava ameaçada.

Tinha uma pauta a cumprir e arbitrariedade alguma que partisse de mim pararia ou adiantaria os relógios. Duas horas da tarde, hora marcada para início da oficina e, no entanto, a porta continuava com a postura imperiosa de não oferecer qualquer fresta que autorizasse passagem.

Poucos minutos adiante, uma portinhola se abre embaixo dos nossos pés – sensação de ladeira – e podemos entrar no atelier instalado no porão do Museu. Me apresento a Attilio Colnago, artista plástico e professor da Universidade Federal do Espírito Santo, pedindo licença para adentrar no império de pedras que aquele porão/atelier simbolizava.

Com atenção quase infantil, vasculho o ambiente e tento traçar um itinerário dos objetos dispostos ali. Ao fundo um portão alto, de ferro, parecendo ser guardião do jardim que entrecortava com as grades pesadas. Um balão de junho esquecido sobre cadeiras; outro, preservando com faísca de lâmpada cores acesas, suspenso frente ao retrato do rosto que não se identifica.

Como se houvesse uma clarabóia natural, o centro do atelier era invadido por um azul de tonalidades controladas por marchas de nuvem. Desço das alturas do devaneio para o início da oficina. No primeiro dia, o qual me limito retratar, passou desde a Idade da Pedra a representações artísticas contemporâneas

Pintura e restauração: o sentido dos materiais explanou a sensibilização tátil frente a materiais oferecidos pela terra para a composição da matéria prima da construção de símbolos e conceitos, ora visionários, ora tradicionais, nas representações artísticas produzidas pelo homem.

A oficina propõe a discussão do que é o artista – ser abstrato e potente, vulnerável e imortal – e a exploração de texturas e pigmentos presentes em seu trabalho. Das poucas horas que tive da oficina que seguirá até o dia 23 de julho, não pude fazer cores, curiosidade inquietante agora, como idéia plantada pelo cal.

(todo escrito tem seu tempo do rídiculo para ter coragem de ser visto)

patota

2010-10-13T16:16:00.000-07:00

Escolha fazer parte de um lugar que fuja de todas as definições que tudo concluem e estigmatizam. Escolha avaliar cada gesto teu e colocar sentimento em cada ato. Escolha ser muitos e ter um pouco de você em cada pessoa com a qual vive. Escolha não ter uma rotina de ações ou de pensamentos.Escolha colocar o pé na eternidade.

Patotinha 32 anos. Pediremos bis e tudo será perfeito!

2010-08-01T19:55:00.000-07:00

É como se alguém tivesse ousado colocar as coisas sublimes e marmóreas em desassossego. Sinto infantilmente uma fé acuada, que tenta se apegar a qualquer coisa que esteja fora dos engasgos da minha cabeça. E o único som que vem e me pontua, como socos blasfêmicos na boca do estômago, é o da terra proibindo senti-lo de novo. Acostuma-se,isso é fato. Mas a gente também morre um pouco.

Fazendo estrada no ar da imaginação "Rádio Osquindô" leva a infância para o infinito

2010-07-20T06:57:00.000-07:00

Corrente que prende gente / quem tem medo sai da frente! Pequenos iam e viam numa ligeireza só, entrecortando a fila para o show da “Rádio Osquindô”, realizado pela Cia Lunática, às 18h do domingo (18), no Teatro Ouro Preto.

A “Rádio Osquindô”, transmissão imaginária que tem como interferência palmas e gargalhadas, tinha todos os elementos do palco e da platéia coreografados: lamparinas suspensas acendiam e apagavam como se brincassem de ser vaga-lumes enquanto mãos e pés batiam no compasso que pedia a música de abertura.

Guitarra, baixo, bateria, percussão e voz imitavam trovoada e trem no misto teatral e sonoro que é a apresentação da Rádio Osquindô. O palco é uma brincadeira montada por cores, luzes e apetrechos jocosos. Nem todos resistem em não adentrar nessa fantasia: um menino salta para o mundo lúdico que era representado.

Cantaram a infância com a saudade que levam as pipas, em plano aéreo do tempo que nos faz crescer – alturas longínquas – e com a pequeninice das formigas, de posse do dom natural de apropriar-se do que nos escapa aos olhos para a criação de universos.

Ao cantarem Borboleta, de Marisa Monte, uma pequenina vestida de branco e com asas com brilhos de lantejoulas foi saudar o público rodopiando e ensaiando um canto tímido de menina, mas que levava a coragem de ser ouvido por dezenas de pessoas.

O grupo da Rádio Osquindô é formado por seis adultos que pegaram carona em uma cauda de cometa e decidiram que viver no mundo da lua, onde não há restrições para sonhos fantásticos que se põem fora da órbita do mundo de “gente grande”, é conservar-se criança e feliz. Me parece que aquela gente grande que estava em cima do palco pensa como Manoel de Barros, que olha as coisas de azul, "que nem uma criança que você olha de ave".

2010-07-13T06:40:00.000-07:00

O cortejo “Somos todos Chico-Rei – Circo Arte – Educação e Cidadania” abriu às 15h20 da última quinta, 8 de julho, o Festival de Inverno de Ouro Preto e Mariana – Fórum das Artes 2010. Do Largo do Cinema ao terminal de integração José da Silva Araújo, “Zé Duca”, inaugurado às 16h30 do mesmo dia, os Franciscos fizeram “o Brasil subir a ladeira” em tom compassado e policromo.
Guerreiros vibrantes, levaram em ritmo de chão e de altura as memórias da escravidão e da liberdade. Da janela da Rua Teixeira Amaral, um homem, uma mulher e um pássaro assistiam a música que corria, vinda de trás. Palmas em espreita, viam a menina que pisava em mãos.
E foram também ritmo mar, em vento vermelho de asas de pano, reverência à cor e coroa em estandarte. Menino, preste atenção, pediam para em fala grave, de marcha, dizer da força do Chico de Francisco, Chico-Rei, e dos filhos da África.

2010-07-01T19:11:00.001-07:00

desfoque policromático

vindo da cegueira cínica da refração

fração trapo de tempo tato

que em língua ancestral esmiúça

usa

lanterna epidérmica

365 voltas

bis

61

21

volta

assoalho de osso

toque oco diário compasso

como é que eu faço?

válvula de alma ininterrupta

peso pedra em Rio

fato

com tudo, reverbero

a coisificação do corpo

2010-06-16T14:32:00.000-07:00

O corpo é interpelado a identificar-se. Portar-se.Consumir.Defecar. O corpo é voz, é gesto, é o que você é. Seu almoço, seu desgosto, sua fama. Traz o legado de eras do mundo. Geneticamente escapou do sagrado e andou à luz da Razão.O corpo é coisificado, etiquetado. O corpo é movimento compassado. Corpo público, ético.Corpo fotográfico, acadêmico, líquido. Decorado. Copiado. Corpo anunciado. Publicado: obituário.

Trabalho transdisciplinar da turma mais relapsa de jornalismo.

2010-05-05T04:36:00.001-07:00

tenho formiguinhas nos pés...e no coração.

2010-04-28T17:04:00.001-07:00

Não, não aceito a carona, meu senhor. Não quero com sorrisos e acenos de cabeça rítmicos dar a complacência do interesse por coisas que em 3 minutos esquecerei. É um ciclo. Quero no silêncio e na sujeira do ponto de ônibus degustar o peso enjoativo do estômago e do peito. A falência das crenças. Suicídio. Me sinto péssima. Minha casa parece de ouro e eu o mendigo imundo em reverência.

2010-04-08T11:48:00.000-07:00

Estou com princípio de pneumonia e me tornei uma burguesa, não tiro minhas meias dos pés!
Pelo menos essa enfermidade me dá sol no colchão no quintal de casa, cappuccino, filmes que são "ICHS demais", segundo as minhas patotas amadas e que adoram me pelar o saco, e pequenos paparicos.
Mas me tira o momento quase sublime, por sua raridade, de ouvir rock no CAEM e ir pra Viçosa de carona.
Confesso também que resistir ao choconhaque que vai rolar na Patotinha hoje vai ser muito, muito difícil!

p.s: Cena do filme "Meu irmão é filho único".
Há também "1984" (que deixou a Yara cabeça de borboleta apavorada e rendeu à Laís uma pessoa pendurada no seu pescoço de madrugada) e "Paradise Now", que veremos hoje.

2010-04-07T05:28:00.000-07:00

Uma sala de aula nunca foi um ambiente que ela pudesse classificar como agradável. Não cabia naquela gaveta de gente, e mesmo as idéias que circulavam junto ao ventilador de teto lhe pareciam excessivamente impessoais. Assim dizia fulano, ciclano e beltrano. Segunda ela, quando era?

Mas havia um momento, sem a necessidade de sua permissão, que as idéias penduradas na hélice despencavam trazendo o peso de um soco no estômago: era a aula de cultura e identidade brasileira. Era a cisma natural das perguntas que ninguém tinha a valentia de pensar ou responder.

Diante da força das inquietações - e das cadeiras, mesas e quadros que se colocavam absolutos no consagrado habitat acadêmico – emudecia. O soco no estômago tirava-lhe a fala, mas de algum modo lhe fazia traduzir e proclamar as coisas de si de um jeito diferente.

A identidade, muitas vezes estupidamente erguida como estandarte de imposição do que teatralmente se é, aceitou travar diálogos com os fulanos e se compreendeu plural e não concluída. Talvez tenha adotado algo da estética do Bispo.

Estranho vício de ter as idéias desordenadas, violadas. Mas a abstinência vinda da constância que a perturbava mais além que a estabilidade a curou de certo modo de sua miopia.

2010-03-18T04:23:00.000-07:00

Aprenda já a perceber os sentimentos dos outros. E os teus...

2010-01-19T14:25:00.000-08:00

Sentiu-se expulsa da cama pelo sobressalto dos pesadelos. Depois veio aquela dormência nas pernas, percebida sempre que achava ter por segundos o dom de prever catástrofes.
O dia inteiro então foi arrastado em meio ao calor, às paredes, ao tédio e a mesma dormência insistente nas pernas. Seu corpo era dado a expressar essas coisas; por vezes, sentia um formigamento nos pés, como se estivesse sendo pedida pra partir. Em momentos como esse, acostuma-se a ter a casa vazia.
E aí surge a formidável biogênese dos universos que se criam pelos cantos. E é prazeroso este pequeno controle vindo do som, dos objetos desordenados, porém sempre tão leais; e do meio tom no ar que preserva (como se luz deixasse as portas abertas) a autonomia e pessoalidade do seu universo. Mas sim, é preciso ter em mãos qualquer asa ou escada que dê conectividade ao que se sabe existir pela lucidez e pela evidência dos fatos. Por isso o som familiar, hóspede; e as expressões emanadas do corpo, ancestrais. O que fere abriga a compreensão que inutilmente, com êxitos esparsos talvez, busca quando está tudo claro e em movimento. Pois acostuma-se também com a casa cheia, mas é preciso que esteja vazia para que o corpo usurpe a função do verbo. E o resto se faz em companhia do universo que as formiguinhas dos pés tem o poder de carregar. E com as lâmpadas, acendendo e apagando.

Ana Cristina Cesar

2010-01-18T18:36:00.000-08:00

Estamos em cima da hora.

Daydream.

Quem caça mais o olho um do outro?

Sou eu admito vitória.

Ela que mora conosco então nem se fala.

Caça, caça.

E faz passos pesados subindo a escada correndo.

Outra cena da minha vida.

Um amigo velho vive em táxis.

Dentro de um táxi é que ele me diz que quer

chorar mas não chora.

Não esqueço mais.

E a última, eu já te contei?

É assim.

Estamos parados.

Você lê sem parar, eu ouço uma canção.

Agora estamos em movimento.

Atravessando a grande ponte olhando o granderio

e os três barcos colados imóveis no meio.

Você anda um pouco na frente.

Penso que sou mais nova do que sou.

Bem nova.

Estamos deitados.

Você acorda correndo.

Sonhei outra vez com a mesma coisa.

Estamos pensando.

Na mesma ordem de coisas.

Não, não na mesma ordem de coisas.

É domingo de manhã (não é dia útil às três da

tarde).

Quando a memória está útil.

Usa.

Agora é a sua vez.

Do you believe in love...?

Então está.

Não insisto mais.

2009-12-28T20:31:00.001-08:00

2009-12-09T04:55:00.000-08:00

"Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles.
Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles.
Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração.
Como eles admiravam estarem juntos!
Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram. Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios. Tudo, tudo por não estarem mais distraídos."

Clarice Lispector

sala de espera

2009-12-02T06:38:00.001-08:00

do sobressalto de deixar o copo cair
foi vomitada de quatro séculos do fundo do corpo
frustrada, interrompida, aleijada
liga a lanterna do som
tentar achar-se
falho fato
de tentar com um clique
buscar as entranhas no vácuo
repertório rebatido
debate
entre o canto azedo da sala
e o teto aceso do corredor
regurgitada de sua redoma de possessão atemporal
angústia cuspida
capaz de fazer bater com a cara no chão

2009-11-30T17:11:00.000-08:00

No caminho pra aula havia uma casa que se assemelhava a uma gaveta de gente. Seus espaços eram simétricos na composição da ruína que era.
Mantinha-se erguida como as ideologias dos homens e dava aos outros a mesmíssima tolice de não chegar a objetivo algum.
Mas lá estava ela. Estandarte da miséria dando a sensação de que o mundo ao seu redor poderia desmoronar sem que nela fosse acrescentada sequer uma rachadura.
Ana sentia aquela casa como um membro amputado seu que fora petrificado em seu caminho. Não sabia traduzir a saudade e a angústia que aquele objeto lhe causava, mas sua presença ali, sempre pontual na hora da passagem, lhe dizia sempre que não pedia compreensão. Pedia ser, apenas.
Adotou a casa sem importar-se com o porvir e armou-se com a segurança de ser possuidora de sua edificação, bastando. Tutora, não cuidou preservar o itinerário de suas idas e vindas.
Não era pé nem mão. A chegada se fazia mesmo sem que aquele membro lhe dissesse qualquer coisa todos os dias. Um dia, sentiu estar faltando alguma coisa no caminho. Quem sabe Drummond carregou sua pedra de vez, pensou.
Mas os tropeços de Ana se davam com intensidade cada vez maior. O poema estava finalizado e ela ainda não compreendia.
“Foi demolida durante a tarde de ontem a pequena casa abandonada que se encontrava no caminho Ouro Preto x Mariana.” Compreendeu. Sofrera um aborto.

2009-11-26T06:14:00.000-08:00

Isso é só um jeitinho, prontamente necessário, de dizer o quanto te gosto e te gosto em tudo. Que o teu sorriso quente vem sempre comigo, mas que tenho medo de esquecê-lo por algum canto que eu vá e ache que seja você, pois não quero roubar nada, quero ter, apenas. E olha que esses cantos são puro fingimento! Eles se vestem de semelhanças só pra me terem ali, estando.

Acho que é birra por deixá-los empoeirar, por vezes. Não é maldade minha, sinto falta de fazê-los respirar. Mas é que o sopro meu pra eles me deixa fraca, por ser dado de um espaçamento que não me conforta ou cura, como devia.

Mas por que diabos esses cantos cismam em entrar em todos os meus cômodos? A casa teve que ser demolida, andem, vão embora!

Mas é que eu também não preciso das paredes, do chão, do teto. Sou pequena e um cantinho apenas já me basta. Basta que me queira.

2009-11-03T14:17:00.000-08:00

Nesta segunda-feira, 02 de novembro, foi apresentada no quadro Literatura em Cena no Teatro Casa da Ópera o debate O desafio de idealizar e executar um caderno de cultura que contou com a participação de Álvaro Costa Silva, Jornal do Brasil; Fabrício Marques e Jaime Prado Gouvêa, ambos do Suplemento Literário, cuja mediação foi realizada por Marta Maia, docente da Universidade Federal de Ouro Preto.
Marta Maia abre a mesa fazendo alusão ao “leitor insônia”, aquele que não dorme, e o compara aos leitores esporádicos. Estes dois perfis destacam a questão de como se construir uma pauta em um caderno de cultura que seja capaz de ser compreendido por ambos. Álvaro Costa Silva aponta a funcionalidade de guia dos cadernos literários, que devem possuir uma pluralidade sempre que possível.
Fabrício Marques declara que se procura oferecer um texto balanceado, que não seja simplista e tampouco hermético. Jaime Prado Gouvêa diz da importância de se ter um equilíbrio de gêneros literários com o material acadêmico publicados.
Os cadernos literários foram de suma importância para as letras, especialmente na segunda metade do século XX. Autores cujas obras eram consagradas e novas gerações de escritores eram publicados lado a lado e eram divulgados através do veículo. Na sociedade dita pós-moderna, em que novas mídias dotam de autonomia os consumidores e democratizam o acesso à informação, é repensada a função dos cadernos de cultura.
Diante da questão, Gouvêa, que utiliza o exemplo concreto do Suplemento Literário, diz ser função do Suplemento deixar o campo aberto para publicações novas e para a divulgação de novos escritores. Dentro da abordagem, Álvaro declara: “o caminho para você continuar existindo é no meio impresso”.
A modernização dos meios e técnicas no campo comunicacional coloca em voga a discussão a respeito do novo jornalista que se configura neste meio. Sobre o assunto, Marques aponta “o fato dessa nova geração poder equilibrar a questão visual e textual, sua capacidade de observação e seu contato com a literatura” como aspectos positivos que, segundo ele, confrontam-se com o imediatismo exigido. Para Silva o que o incomoda é a ausência da aventura na reportagem e o contato estabelecido com outras pessoas prioritariamente por email e telefone.
Foi colocada em pauta também o que é veiculado nos jornais brasileiros e o conteúdo criado pela nova geração de escritores no país. Foi diagnosticado que quase 60% do espaço físico dos jornais é destinado ao entretenimento, o que levou à colocação dos autores em defesa de uma articulação entre o meio impresso e as novas mídias. O consenso não foi atingido quanto à literatura produzida hoje. Jaime Gouvêa e Fabrício Marques acreditam que há uma intensa produção, o que não traduz necessariamente uma melhora generalizada na literatura. Álvaro Silva diz haver “uma geração nova e interessante que busca seus caminhos”.
A fala de Fabrício Marques sintetiza o que foi explorado no debate: “a ênfase deve ser dada nas idéias, não importa o suporte utilizado”.
O caderno cultural Suplemento Literário pode ser adquirido gratuitamente pela página http://www.cultura.mg.gov.br/?task=interna&sec=6&con=21

Literatura em outras linguagens

2009-11-02T14:23:00.000-08:00

Mesa redonda do Fórum das Letras UFOP 2009

Na Igreja São Francisco, na cidade de Ouro Preto, nenhum objeto está disposto ao acaso. Tudo gira em torno de uma temática, o arrependimento. Há lá uma narrativa em forma de linguagem. Esta percepção foi compartilhada por Flávio Carneiro, ao abrir a mesa Literatura em outras Linguagens, em que estiveram presentes Adriana Lunardi, escritora; Jorge Díaz, espanhol que sonha ser considerado um honorável cidadão carioca, trabalha como roteirista e escritor; e Max Mallman, também roteirista e escritor.
Todos os autores caminham pelo romance, “uma forma literária propensa ao hibridismo”, segundo Flávio Carneiro e que possui a vantagem de, como gênero, tudo lhe caber, como pensa Adriana Lunardi. Em meio ao caleidoscópio de perspectivas aplicadas a diversas narrativas, pergunta-se se toda narrativa é literária.
Mallman declara que “a chave para o roteiro é a literatura, tudo são contar histórias”, quando se refere a essa forma narrativa que, segundo Díaz, nunca deve ser tida como concluída, precisando haver sempre um espaço para melhorá-la. No roteiro, as impressões literárias estão sempre cercadas pelo diretor, pelos atores e pela verba disponível para sua execução. No romance, que desde o século XIX ocupa lugar ilustre na literatura e que soube renovar-se para seu público, há intensa liberdade criativa, uma liberdade que “dá vertigem”, confessa Jorge Díaz. Carneiro expõe a contradição de que há certa imposição, principalmente do mercado editorial, de que os autores sempre falem dos mesmos assuntos.
Sobre a polêmica que gira em torno da caracterização de uma boa ou má literatura, foi levantada a importância da literatura popular para o amadurecimento de leitores. A análise da narrativa televisiva pôs em questão a validade da tradução literária nas telas e a posição da tevê como agregadora ou como dispersora de leitores. Sobre isso, Lunardi afirma que as pessoas têm necessidade de ficção, não importa em qual meio; e que essa questão é um enigma muito maior do que uma mera constatação estatística, referindo-se à audiência e à venda de livros. A liquidez do romance permite que linguagens de outras áreas, como a botânica e as artes plásticas apropriadas por Lunardi, adquiram a conotação literária.
A televisão, ainda que não mostre como exemplo cidadãos leitores, os atrai quando apresenta releituras de obras como “O primo Basílio”, de Eça de Queirós e “Gabriela”, de Jorge Amado. A acusação de que o Brasil é um país carente de leitores devido à importância dada pelos brasileiros para a televisão mostra-se falha quando constatamos que nunca se leu tanto e de maneira tão democrática, em que novos suportes dão mais acesso à informação, quanto hoje. Segundo Mallman, o romance pode canibalizar outros meios, e esta é uma relação recíproca.

Díaz afirma que as pessoas atribuem a promoção da educação e do hábito de leitura à tevê,uma função que, segundo ele, cabe à família e à escola. Lunardi afirma que é responsabilidade do governo dar acesso à leitura e se contradiz ao dizer posteriormente que “preservar a leitura cabe a quem lê e não ao Lula”. Como escritora que possui a liberdade de escrever o que gosta e de não se ater à audiência, “desacredito na superstição numérica; estamos falando de literatura ou de estruturas sociais?”, declara Lunardi.
A literatura, não importa em que linguagem seja apresentada, possui o poder orgânico de formação cidadã. Sua tradução em outros meios e o barateamento de livros são processos que democratizam o acesso à leitura.

colaboração: Marcela Servano

Guarani, 189

2009-08-25T05:54:00.000-07:00

Foi da terra chovida, no quintal exilado da casa de meus padrinhos, que nasceu em mim o hábito de conversar com flores.
Era eu miúda como elas, mas não tinha a maestria de quem fora parido pela terra.
Dos diálogos que travávamos, horas e horas desbotadas pelo meu dezembro-infância, lembro-me da felicidade de ser flor. Confidência delas pra mim.
Eu não me importava, no entanto, com o valor daquele segredo. Ajeitava-lhes as folhas e as pétalas, cercava-as de cuidados que acabavam por ser a minha própria felicidade posta ali, enterrando pouco a pouco a autonomia de ser flor e feliz com minhas mãos leves, mas que levavam o peso de ter deixado todos os brinquedos para trás.
Fui uma menina má. Roubava confidências e vestia-me de flor. A terra chovida fazia-se minha assim; todos os ventos, todos os cômodos e todo o exílio daqueles dezembros faziam-se meus.
Já não era a desastrosa criatura que contava nove anos.Trazia um legado de eras do mundo.

Sens sentido

2009-08-22T09:42:00.000-07:00

tem um cachorro morto na sala
e uma cadeira viva na mesa
uma pessoa enforcada na luz
e um tambor que dança no copo
tentar endender-se
faz emburrecer os sentidos

2009-08-04T21:58:00.000-07:00

Deparamo-nos com textos a cada instante: seja na escola, na rua, ou dentro de um livro. Distante do que representa símbolos enclausurados em meios palpáveis, a leitura desses textos expressa-se como um caminho infinito para o conhecimento cultural de um povo e para a essência individual do que é humano.
É pelo ato de ler que adquirimos o poder de abrir portas de novos mundos, encontrando assim algo que vai além do conhecimento e da opinião compactados que nos são entregues pela eloquência da rotina. Escritores como Machado de Assis,que, indo a fundo na essência do ser humano, escancarando suas fraquezas, ruindo a imagem edificada por aparências, fazem com que questionemos quem somos nós.
É pelas reminiscências de tantos mundos visitados, e da visita ao prórpio eu, que se constrói um ser pensante, ciente de sua força individual no conjunto das relações humanas, capaz de questionar o rolo da alienação destacando-se do rótulo totalizador de "massa popular".
Pensar a importância da leitura é pensar o conhecimento, a construção e a identidade de uma pessoa.

2009-07-31T08:19:00.000-07:00

Pinguim dançante de cima da geladeira
eu lhe disse que esperava ficar melhor?
aceito minha condição: corpo petrificado no sofá
aceite sua condição: pinguim porcelânico de geladeira
aceitemos o único som exterior
latido de cão
nem pinguim invernal, nem carne consciente
cão ladrão
eu roo o vermelho das unhas
você assiste à ferrugem
ela mija na esperança

O ato do verbo, corpo ditado.

2009-07-24T15:40:00.000-07:00

Sobre o espetáculo que foi o TCC (UFOP) de Guto Martins, um cara com idéias incríveis.

Amoroscuro recebeu adjetivações de inúmeras vozes; vozes que o sabiam, de algum modo, mapear no chão dramatúrgico, musical, biográfico e poético.

A quem entra na Sala35 desprovido de tamanha bagagem associativa, o espetáculo não emudece: o corpo do espectador é interpelado. “O público precisa ver” e DIZER.

E, como prolongamento do roteiro, sua fala se faz também pelo corpo: no arrepio entre atos, no calar-se em deslumbramento, nas palmas reverberadas. O espetáculo se constrói em ordem ilógica. Suas cenas - expressionistas, surreais - estão intrinsecamente calcadas no gesto; gesto ácido, pesado, manco, irônico e piedoso.

O palco se rasga. Os olhos de vigília partem dele, é agora violável.

Amoroscuro é tato, verbo, notas, espasmo.

Lírica Urbana Provisória

2009-07-22T06:40:00.001-07:00

Estevão Machado expõe nos muros da Estação Rodoviária de Ouro Preto seu flagrante do cotidiano: Lírica Urbana Provisória, conjunto de pinturas-identidades em que, da massa urbana sempre tão acelerada, destacam-se e memorizam-se pelo traço do artista Paulos, Flávios, Antônios, Marias, em um plural que não foge ao que é essencialmente humano.

A obra parece estar in locus, o ambiente transitório de uma estação rodoviária, onde, diariamente, tantos rostos, tantos passos, tantos destinos, tantas chegadas, tantas bagagens e tantas passagens conceituam o ambiente.

O registro itinerário de Machado, nascido em Belo Horizonte e dedicado às artes plásticas, busca dar voz e registro ao rosto traçado. Ao lado de suas telas, lemos “a viagem da expressão” (ouve-se de trás) pela história contada de princípios, amadurecimentos e importâncias.

A exposição estará à mostra diariamente de 8 a 26 de julho, a quem planeja ou é surpreendido por sua apreciação.

Fechadura

2009-07-21T12:54:00.000-07:00

Os enfeites do quarto estão rasgados
os escombros, postos em ordem ilógica
o objeto
diz: há sossego
entorpece o sentido
exprime dizeres
Mudo
talvez seja o vapor do café
ou o toque que quebra
as partículas do correto
a porta fecha sem ranger
não há porta
é a ausência do abrir
ausência posta
Emudeço